hermanocerdo

Redireccionando.

2007-09-27T12:16:00.000-07:00

HermanoCerdo tiene ahora una nueva casa. En 10 segundos estarás allá. De no funcionar, pincha aquí.

http://hermanocerdo.anarchyweb.org

HermanoCerdo 2.0(y HermanoCerdo 17)

2007-09-25T17:26:00.000-07:00

HermanoCerdo ha decidido iniciar una nueva etapa en formato web. Y este, el 17, será nuestro último número en formato PDF. La dirección del nuevo HermanoCerdo es

http://hermanocerdo.anarchyweb.org.
Los invitamos a visitarla y actualizar sus bookmarks.

En este número de la revista contamos con una reseñas de Everyman, un viejo ensayo de John Irving sobre Vonnegut, y cuentos de Mauricio Salvador, Andrés Burgos, Arturo Camargo, Javier G. Cozzolino y Patricia Suarez. Es un excelente número, a decir verdad. Esperamos que lo disfruten.

¡Que la fiesta cerda continúe!

६९

2007-09-21T00:58:00.000-07:00

El 22 de septiembre Dean Reed hubiese cumplido 69 años. En memoria del Elvis Rojo.

Ming I y Ming II, de Javier G. Cozzolino

2007-09-19T15:00:00.000-07:00

En HermanoCerdo 17 va un cuento de Javier González Cozzolino titulado Ming I y Ming II. Aquí un adelanto. Esperen al cerdo en sus buzones.

MING I Y MING II
Por Javier González Cozzolino

En mangas de camisa, había dejado de llorar y vaciaba y movía las góndolas hacia las paredes laterales del minimercado con el auxilio de su hijo, Ming II. Las heladeras habían quedado en su lugar, encendidas, al fondo de la finca, con sus botellas y yogures y mantecas, y la carta de su suegra se hallaba ahora bajo una de esas heladeras. “Sigue igual”, decía la carta. “Nos mira”, decía. “Como siempre, nos mira.” Había también algunas palabras para Ming II. Pero Ming II no leía esas cartas. Todas esas cartas decían lo mismo.
Horas antes, mientras atendía la caja registradora y fiscalizaba el desempeño de sus empleados criollos, atento a la música y a las intermitentes locuciones del presentador radial —locuciones grabadas en el casete por su cuñado; mes por medio el cuñado le enviaba esas cosas desde la China—, el chino Ming, limpiandosé las lágrimas había dicho Dosciento peso al Ismael, el Roy y el Juan, los hermanos del Beto Armijo. Doscientos pesos por el alquiler del minimercado, por su hijo de custodia en el minimercado, por la camioneta daihatsu que los llevaría, luego de la jarana nocturna, al cementerio. Cosa que los tres habían aceptado y agradecido, especialmente lo de Ming II como protector, temerosos de que volviese a ocurrir esa noche lo sucedido un año atrás: el martes, la tarde, el asaltante munido de la veintidós chiquitita, el Beto Armijo.
—Pero no te preocupés —dijo más tarde, sobre la vereda y en chino el chino Ming a su hijo Ming II—. No te voy a dejar solo, hijo. También voy a estar. Necesito divertirme. Necesitamos —dijo, sin esperar que su hijo le respondiera, pasandosé un pañuelo por los ojos; el sol frágil de la tarde como una arveja cocida, amarilleandolé la cara—. Habrá chicas, Ming II, y burundanga.

Después el chino Ming lloró hasta la noche y a la noche se vistió como su hijo de negro luto para no desentonar, repuso unas bombitas quemadas del baño del minimercado y cerró con candado la puerta de la habitación contigua, donde habían sido guardadas las mercaderías que no precisaban de frío. Ming II, que se había mantenido callado, preguntó si encendía la radio, si les agradaría a los bolivianos entrar con música. El chino Ming respondió que no, que dejara eso en manos de los otros, pero en busca de complacer la inquietud del hijo, de animarlo, solicitó, tras sacar una birome y un papel amarillo de su traje, que le escribiera en perfecto castellano la frase que recién acababa de ocurrirselé y que seguramente sería bien recibida por los hermanos Armijo y las chicas que los Armijo trajeran.
Ming II copió en castellano lo dictado en chino por el chino Ming. Escribió Ming II “Difícil encontrar tortuga en océano. Difícil karma encarna en persona. Feliz Beto, fuiste persona”. Y preguntó que qué era eso. A lo que el chino Ming le explicó en chino:
—Hay que ser bueno y recordar al Beto. Hay que ser bueno y olvidarlo.

La estética de la accesibilidad, por John Irving

2007-09-13T11:06:00.000-07:00

En HermanoCerdo 17 publicaremos un artículo de John Irving sobre Vonnegut. Este artículo fue publicado por primera vez en 1979 en la vieja The New Republic. Esperamos que sea de interés para alguno de nuestros 301 lectores.

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La estética de la accesibilidad
Kurt Vonnegut y sus críticos
John Irving
Traducción de HC

Hace más de diez años, John Casey -el autor de la novela An American Romace y de la colección de relatos Testimony and Demeanor- entrevistó a Kurt Vonnegut para una revista en ese entonces publicada en West Branch, Iowa, y ahora fuera de circulación. En esa entrevista, Vonnegut dijo:

Debemos reconocer que el lector está haciendo algo bastante difícil para él y la razón por la que no cambias el punto de vista con mucha frecuencia es que él no se pierda, y la razón de ser de tu párrafo es que sus ojos no se cansen demasiado, y es así para que, sin conocerlo, puedas llegar a él facilitándole el trabajo. Él debe representar tu espectáculo en su cabeza, decorarlo e iluminarlo. Su trabajo no es fácil.

Tampoco lo es el de Vonnegut. Hacer que el trabajo del lector sea fácil es una labor difícil aunque Vonnegut siempre ha sido un incomprendido en este aspecto. En el New York Review of Books, por ejemplo, Jack Richardson llamó a Vonnegut un "escritor fácil" y -entre otros cargos- acusó a Vonnegut de no ser Voltaire. En la entrevista con Casey, Vonnegut cuenta la historia de su encuentro con Jason Epstein, el editor de Random House -a quien Vonnegut llama "un comisario cultural terriblemente poderoso"- en un coctel. Cuando fueron presentados Epstein pensó por un minuto, luego dijo, "Ciencia Ficción", dio la vuelta y se alejó. "Sólo tenía que ubicarme, eso era todo," dijo Vonnegut. Otros "comisarios culturales" han tratado de "ubicar" a Vonnegut por años; con mucha frecuencia, tal y como Richardson, nos cuentan lo que Vonnegut no es. No es Voltaire, por ejemplo, es posible que no tampoco sea Swift . Al menos en parte, pienso, la disponibilidad infantil de su prosa, sus superficies rápidas y fáciles de leer, son las que resultan tan problemáticas para los críticos de Vonnegut.

Manifiesto: Un comunicado de GRMA, por George Saunders.

2007-09-09T20:57:00.000-07:00

En el próximo número de HermanoCerdo incluiremos la traducción del breve texto de George Saunders Manifiesto: Un comunicado de GRMA que hace parte de su último libro, The Braindead Megaphone. He aquí un aparte:

Desde el inicio del mundo, hemos hecho nuestro trabajo de manera silenciosa, siempre resistiendo el afán de generalizar. Valoramos al individuo sobre el grupo, lo real sobre lo conceptual, la dulzura propia del momento presente sobre el futuro en teoría pacífico que prometen los asesinatos. Muchos de nosotros tenemos problemas durmiendo y reposamos despiertos por las noches, preocupados porque alguna catástrofe caiga sobre alguien que amamos. Nos despertamos por las mañanas sin plan de convertir a nadie por medio de golpizas, humillaciones o invasiones. A decir verdad, estamos cansados. Trabajamos. Desearíamos sólo algo de paz y quietud. Cuando nos equivocamos, pensamos al respecto un rato y luego pedimos perdón. Nos protegemos bajo toldos cuando cae la tormenta en la ciudad, apenados por aquellos rostros preocupados, asombrillados, que caminan a toda prisa. En momentos de crisis, nos golpeamos las espaldas los unos a los otros con extrañeza, mascullando tímidas palabras de apoyo. Apresurados por llegar a una cita, recordando a un amigo que ha muerto, nuestros ojos se llenan de lágrimas y pensamos: Bueno, era un pesado, pero qué suerte haberlo conocido.

Gran Venta de Editoriales Independientes

2007-09-03T12:37:00.000-07:00

Gran venta nocturna de editoriales independientes. Lunes 3 de septiembre, de las 7 a las 12 de la noche. Aquí se podrán encontrar todos esos libros, revistas, flipbooks y CDs que ya no hay en ninguna parte… Y con descuento. Además: mezcal gratis y DJ Bulk.

Centro Cultural La Pirámide
Calle 24 y Cerrada Pirámide s/n
Col. San Pedro de los Pinos
LUNES 3 DE SEPTIEMBRE / 19:00 a 24:00 horas

Este es un espacio de difusión, intercambio, venta directa y convivencia entre editores independientes y público en general al que se han sumado artistas plásticos, escritores, diseñadores, proveedores y distribuidores, con el afán de ampliar los espacios de interacción para un grupo cada vez más numeroso de publicaciones que no siempre encuentran lugar en el campo editorial mexicano, caracterizado por sus tendencias monopólicas y corporativas. Aquí encontrarás a: Gog y Magog // Tumbona Ediciones // Versal // Literal-Limón Partido // El Billar de Lucrecia // bonobos // punto data // LAST // MoNDAo Corp. Ediciones // El Colegio de México // WARP ZONE // Centro de Estudios de Asia y África // revista K // Calca// revista Líneas de Fuga // Perros Negros // El Polemista // El Inquilino // revista Lenguaraz // Prabuk Ediciones // revista Viento en Vela // Menta Ediciones // Proyecto LaBa // Música Horizontal // Textofilia // DX Press (Imprenta) // Éramos Tantos //

La revista indie virtual HermanoCerdo estará por ahí repartiendo discos con los números pasados.

Doppelgänger

2007-08-30T00:36:00.000-07:00

Que Habedero vive no es ninguna noticia para los lectores de HermanoCerdo, que cada tanto leen su columna "Una buen nombre para una columna es difícil de encontrar" en la que Habedero disecciona, según él, la condición humanay sus más vergonzosas miserias. Pero haber conocido a Habedero ya es otra cosa. En exclusiva HermanoCerdo publicará un relato basado en un encuentro con el poeta del underground. El autor del relato nos ha pedido que conservemos oculta su identidad pues teme represalias por parte del mismísimo Miguel. Aquí reproducimos una primera parte de este singular encuentro. El resto podrán leerlo en el número 17 de Hermanocerdo, la revista de los campeones.
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Doppelgänger

Dice Habedero: Por muchos años, el que la actividad literaria se pareciera tanto a simplemente no hacer nada fue lo que me hizo pensar que sería escritor.

Trataré de ser breve. Una noche, después de haber fumado toda la tarde, salí a dar una vuelta por el parque. Como siempre, iba con las manos en los bolsillos, un marlboro en la boca y disfrutando enormemente el estado de hipersensibilidad en que me encontraba. Por ese entonces hacía lo siguiente para sobrevivir: trabajaba seis meses y pasaba el resto del año sin hacer nada, fumando mariguana y viendo televisión. Vivía en un departamentito de la colonia Narvarte, en el tercer piso de un edificio de los cincuentas sombreado por dos grandes árboles, dos grandes eucaliptos. Como dije, había fumado toda la tarde. En ese estado advertí a una pareja ruidosa que caminaba en sentido contrario. Cuando pasé junto a ellos Habedero y yo nos reconocimos, al principio vagamente pero después con incomodidad. Hacía no mucho nos habíamos encontrado en una fiesta a la que me había llevado mi amiga Mónica. Recordaba haberlo visto con otra mujer, no tan guapa ni tan joven como la que lo acompañaba ahora, pero igualmente interesante, y aunque nunca nos presentaron sí recuerdo haber intercambiado un par de palabras con él y haberme enterado que era escritor y que había publicado unos cuantos libros. De hecho, era un libro suyo lo que nos reunía en la fiesta, no recuerdó cuál pero mi amiga Mónica me dictó un cursillo rápido que olvidé pronto.

Al principio pensé que podía darle un apretón de manos y seguir de largo, pero Habedero me saludó efusivamente y le dijo a la chica que yo era su gran amigo, al que no veía en mucho tiempo y él único que de verdad comprendía sus libros y su personalidad, cosas así, evidentemente con el propósito de fastidiar a la chica y de paso fastidiarme a mí, que sólo quería pasear un rato y volver a casa. En tal trance, ella y yo no tuvimos más remedio que forzar una sonrisa, abrir una tregua, y aceptar la invitación que Habedero nos hizo a tomar unas copas ‘en nombre de la amistad’. Qué cerdo. A leguas se veía que la chica llevaba horas llorando y que estaba tan cansada que no le importaba abrir este estúpido paréntesis y dejarse llevar en espera, quizá, de recuperar energías y de reanudar después los gritos que venía dando por la calle. Cruzamos el parque y fuimos a uno de esos bares que tanto abundan en la Narvarte, barecitos enclaustrados en una esquina. Entramos y Habedero pidió una cubeta de cervezas. El mesero dejó algo de botana; comenzamos a beber.

Dejé que hablara y es posible que de vez en cuando me animara a intercalar una o dos frases con tal de no parecer un idiota, porque Clara –así se llamaba la chica- era guapa incluso con la cara manchada de rímel y mocos, y no hacía falta ser un experto para ver que debajo del suéter guardaba dos tetas intensas. Habedero pasó del tema de las cervezas al de la literatura y ahí sí me recuerdo diciendo que la Autobiografía Precoz me había cambiado la vida, vida, dije, que me había decepcionado en casi todos los campos incluido el campo del amor, cosa que Habedero pareció comprender de cabo a rabo porque de pronto comenzó a hablar de las mujeres que había tenido y cómo las había conseguido y cómo las había perdido mientras otra cubeta llenaba la mesa y Clara comenzaba a bostezar. Cuando vi el reloj ya eran las once de la noche y a mí me habían entrado unas ganas tremendas de irme a casa y fumar a solas, o irme con la tipa y dejar a Habedero ahí, aunque de los tres el único que parecía sobrio era él. Para no parecer mal educado apunté mi teléfono en un papelucho y se los di diciéndoles que pasaran a visitarme, a lo que Habedero dijo sí, claro, y después de abrazarnos y desearnos suerte salí del lugar y me fui a casa.

Una mañana, no muchos días después, sonó el teléfono. Haciendo un esfuerzo enorme para levantarme, contesté el teléfono y me dejé llevar por la voz que al otro lado lloraba y hablaba incomprensiblemente. Al principio la confusión me pareció divertida. Pero cuando escuché el nombre de Habedero mi corazón comenzó a latir con fuerza porque reconocí la voz de Clara al tiempo que en mi mente se formaba la imagen que retenía de ella, el rímel y los mocos embelleciendo su cara. “La verdad es que no sé qué hacer,” dijo, “y te llamo porque encontré tu número y porque sé que eres su amigo. Me gustaría verte.” Una hora después subía a saltos la escalera de un edificio viejo, no muy lejos de mi casa, y cruzaba el umbral de un departamento extrañamente acogedor, o quizá es que yo me había hecho muchas ideas en la cabeza y todo encontraba acomodo en mi retorcida imaginación; después de tanto tiempo por fin se me presentaba una oportunidad con una tipa guapa, y eso pensaba mientras Clara preparaba algo de café en la cocina y desde ahí me seguía contando lo que había pasado entre ella y el tal Habedero. Me preguntó si lo había visto y yo le dije que últimamente nos veíamos muy poco, lo que en el fondo era cierto. Me ofreció el café y tomó asiento a mi lado. Luego, de golpe, me contó que Habedero la engañaba con otra, y que eso fue la gota que derramó el vaso. “Pero todo acabó,” me dijo. Sirvió más café. Después de dos horas de contarme sus problemas su rostro se suavizó y recostándose en el sofá cerró los ojos y durante un momento pensé que dormía hasta que volvió a abrir los ojos y me dijo:
-¿Sabes qué es lo más irónico de todo? Que ya sabía yo que esto iba a pasar. Sólo que no quería que sucediera así.
-¿Cuántos años tienes? –le pregunté pensando que me iba a decir veinticinco o treinta y sorprendiéndome de verdad cuando me dijo "Veinte, recién cumplidos."

A eso de las once de la noche, después de mucho café y un par de porros, puse una mano en su rodilla para medir en qué estábamos, pero por efecto de los porros, o por lo que fuera, mi mano se quedó ahí y no hizo otra cosa que moverse unos centímetros arriba y abajo, como si buscara calmar una ansiedad que de hecho ya no existía. Al principio aquello me excitó un poco (al fin y al cabo sólo unas horas antes mis expectativas eran muy diferentes) aunque al poco rato la vi irse a su cuarto y luego salir desnuda camino del baño. Mientras escuchaba el ruido del agua me hice la pregunta de rigor: “¿Qué estoy haciendo aquí?” más por una necesidad teatral que por verdadera sorpresa; quería ofrecerme a mí mismo la sensación de novedad que precede al conocimiento de una mujer, aunque mis noches solitarias me habían hecho perder la práctica (cualquier hijo de vecina ya habría hecho mucho más que yo, pensé), y tampoco me sentía con los pantalones necesarios para violentar la situación. Cuando terminó la ducha salió con una toalla enredada alrededor del cuerpo y entró a su cuarto. Yo hice lo mismo y sentado en su cama admiré sus movimientos al secarse el cabello y el cuerpo; me pareció muy bella y muy joven, en pocas palabras una mujer que no era para mí. De todas maneras seguía sorprendiéndome de estar ahí, hasta que Clara me preguntó si me dedicaba a algo, y le dije que no por el momento y ella se lo tomó bien, quizá porque vivía en aquel departamento que le prestaban sus padres y con el dinero que le seguían dando y porque tenía veinte años.

En determinado momento dejó caer la toalla al piso y su cuerpo quedó abierto a mis ojos, pero sólo un momento porque abriendo unos de los cajones sacó unas bragas y unos pantalones de pana color marrón y se los puso, y enseguida se puso los calcetines y las botas y un suéter de lana de un café más claro, del color de sus ojos. Después se metió un gorro tejido y se aplicó protector de labios. Yo sólo llevaba un suéter roto en los codos que mi madre me había tejido hacía muchos años atrás.
-Vamos a hacer una visita –me dijo, mirándome por el espejo-. A casa de Miguel.
-Antes podemos pasar a mi casa por más porros.
-Después –dijo ella.

Dejamos el departamento y caminamos en silencio cosa de cuatro cuadras hasta un edificio de sólo tres pisos; era muy tarde y ninguna ventana estaba iluminada; sólo la luna, entre las nubes, iluminaba las ventanas de los pisos. Clara abrió la puerta principal y comenzó a subir las escaleras seguida de mí. Se detuvo junto a una puerta y aplicó la oreja a la madera.

-A veces finge no estar en casa –susurró.

Tras un minuto abrió la puerta con la llave escondida en una fisura del marco de la puerta, bajo uno de los goznes; entró en silencio, tocando la pared con las yemas de los dedos y yo cerré con cuidado la puerta detrás de mí y la seguí hacia el interior del departamento en el que reinaba el desorden total, como si Habedero hubiera huido a todo correr. Clara fue revisando las habitaciones y recogiendo cosas que reconocía como suyas, unas bragas, un libro, un cepillo de dientes, etcétera, y las iba metiendo en una bolsa de plástico.

Al terminar abrió la puertecita que daba al balcón y salió. Ahí afuera nos fumamos el último cigarrillo que me quedaba, demorándonos en cada chupada y dejando que el humo nos envolviera y luego se desvaneciera, lentamente.

-¿Por qué me llamaste? –le pregunté, muy ansioso de que me revelara algo todavía más extraño de lo que me imaginaba, porque para mí todo seguía siendo absurdo. Sentí que algo emotivo flotaba a mi alrededor, pero Clara no dio señal de haber escuchado mi pregunta, aunque después de un rato, cuando el cigarrillo se había acabado y comenzaba a correr un viento frío, reaccionó y me miró un instante.
-Creo que porque Miguel te respeta –dijo.
-¿A mí?
-Él me lo dijo.
Preferí guardar silencio. Al cabo de un rato Clara dijo que era mejor irnos. Cuando salíamos noté que los libros de Habedero estaban en una esquina de un pequeño librero. Tomé uno al azar y leí algunas frases.
-¿Qué te parece como escritor? –pregunté.
-Tiene estilo –sentenció ella.

Dice Habedero: Hay escritores que con una mano en el pito no dudan ser poseedores de un estilo. Hay otros que sólo pueden aspirar a uno luego de contemplar su propia destrucción.

-¿Se enojará si me los llevo?
-Por mí puedes quemarlos -dijo.

Durante un par de semanas, más o menos, todo fue bien con Clara. Cogíamos (porque no me atrevería a decir que hacíamos el amor; el amor no intervenía para nada en nuestra relación aunque acepto que en un principio me solacé con la idea de enamorarme de una tipa como ella), pero al cabo comenzó a quejarse de mi inactividad y me pidió que no fumara más, a lo que me negué rotundamente. Una noche, bastante colocado, le dije que tenía que aceptarme tal y como soy, pero ella se rió en mi cara y me dijo que me podía ir al carajo. No le hice caso y parece que ella no me lo decía en serio porque continué visitándola y las cosas siguieron más o menos como habían empezado. Fue un día cualquiera, mientras mirábamos televisión, que la cosa terminó. Ella atravesó toda la sala y se colocó junto al teléfono, que había comenzado a sonar como loco. Se detuvo ahí y durante un rato estuvo mirando el aparato, que no dejaba de sonar. En realidad estaba mirando el identificador de llamadas.
-Es él –dijo.
-¿Quién?
-Miguel. Reconozco el número de su casa.
Ni siquiera esperé a que localizara el teléfono. Tomé mi suéter y me largué de ahí.

(continuará...)

Mientras veo una película de karate mal traducida en el canal 5 (poema)

2007-08-30T00:35:00.000-07:00

Chuk chuk

Golpe

Patada

Volando ferozmente, entre sangre y sangre destelleante

dientes malcolocados que yo puedo mejorar

golpe / patada

“Vamos, chico”, dice mirándome las burlonas coronas de los ojos

que lloran

(pero quiero seguir creyendo que es sudor,

la fuerza inexorable de las manos bien atadas)

chuk chuk, golpe / patada

volando ferozmente

Carlos Romero es un autor que los premios internacionales de poesía no han merecido. Sin embargo, considera que los muchachos de HermanoCerdo son buenos tipos. Chicas calientes, contáctenme (no tengo webcam pero sí fotos y más poemas de karate): ckronosz@hotmail.com

My Life a Man: lo sórdido en Philip Roth

2007-08-26T02:23:00.000-07:00

Algo tiene Philip Roth: trescientas páginas en las que se toma su tiempo para desarrollar los personajes, contar sus historias ordinarias; hasta cierto punto. Su fuerte está en esa descripción de lo ordinario, que todo mundo desprecia por su aparente simplicidad; como dijo el profesor Zuckerman (My Life as a Man) a uno de sus alumnos de teoría narrativa:

-Vamos, señor Slater, escriba un cuento sobre las compras que hace en la tienda de Carson. ¡Hable de la tarde que pasó comprando en Sak´s!

Roth nos habla de este personaje Slater, cuyos cuentos terminan siempre con algún líquido que se va por la alcantarilla: sangre, semen, alcohol. ¿Les recuerda algo?

Como dijo también Mauricio Salvador respecto a El diablo Guardián:

-No sé porque Velasco necesita un maletín con cien mil dólares para contar la historia de una chica.

No puedo estar más de acuerdo. Porque lo más fácil es lo espectacular, y lo sórdido; tanto se abusa de esta palabra --conozco personas para las que, en la comodidad de su vida burguesa, lo “sórdido” es que se queden los trastes de la cena en el fregador. El gusto vulgar prefiere lo sórdido y la violencia; es una nueva forma de Kitsch. Por supuesto, la novela, el arte en general, tienen que retratar los sórdido en cuanto que es parte de la vida misma: no podemos negarlo. Pero es propósito del arte, mostrarnos que la violencia tiene un origen; en tanto que forma parte de la condición humana. Pensemos en Dostoyevski, el maestro de lo sórdido. Se abusa también de esta expresión: la condición humana. Muchos narradores describen este elemento en una narración con un asesinato, o un robo. Eso es lo más fácil. Volviendo a My Life as a Man, como ya dije, eran trescientas páginas sobre Tarnopol, y su ex esposa, su amante, su familia. Trescientas páginas para describir al buen muchacho judío que termina golpeando a su esposa, e intenta matarla con el atizador de una chimenea; y trescientas páginas de esta mujer, Maureen Johnson, y sus resentimientos sociales y de clase, su muy particular forma de ver la vida; trescientas páginas de juicios, abogados, etcétera, para describir cómo se caga encima mientras el buen muchacho judío, le golpea. Conocemos tan bien a Maureen que no nos sorprende sus suplicas (¡Mátame!), cómo se levanta y se sienta en el sofá con las pantys llenas de mierda y pide un trago de whisky, y se niega a limpiarse. Velasco, Fadanelli, Parra, hubieran empezado por ahí; no se hubieran tomado la molestia de trescientas magistrales páginas anteriores con sicoanalistas, y Nueva York, y reflexiones sobre el arte y la ficción. Nos hubieran mostrado la mierda desde el principio para atrapar a los lectores vulgares. Personajes sin origen y sin familia, cínicos porque los escritores son cínicos y nada más. ¿Por donde habría empezado Flaubert su Bovary, atendiendo a los gustos de una sociedad cada vez más desvinculada de la literatura y educada por Tarantino? La respuesta es fácil: la escena de la carreta.

Flaubert es el espíritu que permea My Life as a Man. No sólo por las constantes referencias a él, obviamente; sino en el compromiso con el arte de Roth; quien no necesita un maletín con cien mil dólares para contarnos su historia. Lo sórdido está en My Life as a Man porque es parte de la vida, y la violencia tiene un origen y un desenlace, la violencia nunca es gratuita.

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Sophisticated Boom Boom - The Shangri-las

Estoy usando este blog como terapia. Son las doce de la noche, llevo todo el día trabajando y fumando como chacuaco. Me duelen las piernas, los brazos, el cuello. Mi novia está enojada conmigo, supongo que con justa razón, aunque debo reconocer que doy gracias a Dios de que no sea Mrs. Tarnopol. En estas penosas circunstancias, mi único consuelo es la música. Como un plus al blog, voy a postear en cada entrada las canciones que me gustan, consciente de que mis preferencias en ocasiones, las mayorías de las veces, son demasiado gays, y retro. En esta ocasión se trata de Sophisticated Boom Boom con The Shangri-las, un grupo vocal femenino de los sesenta, que se hicieron famosas por sus canciones con historias, muchas de ellas melodramas juveniles, con efectos especiales y diálogos (En Leader of the pack hay un accidente de tránsito). Era una época de dura competencia: estaban The Ronnettes, The Crystals, y The Supremes, por poner los ejemplos más conocidos; esto propició que cada grupo desarrollara un estilo propio, si querías tener éxito. Sophisticated Boom Boom me gusta porque es pegajosa y muy cachonda, lo cual ya es mucho decir para un grupo de chicas blancas.

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¿Dónde diablos está Jean Reno?

Parece fantástico que, después de esa primer cinta de acción Rush Hour, y su horrenda secuela, se hayan tardado diez años en cometer la impudicia artística de hacer un chiste con la canción Kung-Fu Fighting. Ya saben: Chris Tucker y Jacke Chan en la película chineeseblacksplotation, Rush Hour 3. Antes de la mencionada primera parte, las parejas desiguales se basaban en un caucásico y un negro; o en un caucásico y su contraparte caucásica soviética: la formula era simple: al menos debía haber un caucásico: el caucásico era un tipo serio, el afroamericano hacia los chiste: Eddie Murphy en 48 Hours; un excelente filme de acción. Rush Hour rompió con esta tradición y el resultado fue una agradable y ligera comedia de acción con un par de buenos chistes, kung fu, y no tan malos stunts; Jackie Chan no era tan viejo. Después vino la horrenda y aburrida secuela en la que lo único interesante era Zhan Ziyi levantando una pierna por encima de su cabeza. ¿Por qué tardar 10 años en hacer una broma tan soez? Kung-Fu fighting, Chris Tucker, Jackie Chan. La respuesta es simple: la creatividad se acaba. Cómo dijo un comediante chicano: Jackie Chan hace sus propios stunts, lamentablemente, también hace sus propias bromas.

Y qué diablos, soy fanático de Jackie Chan, aunque esto me quite dos puntos de autoridad en Technorati; y siempre veo todas sus películas. Pero no soy tan fanático de Jackie como de otros artistas de las artes marciales: como Donnie Yen, por supuesto; a quien aprendes a amar después de haber visto la versión de los noventa de Iron Monkey.

Como no se ha estrenado en México, aún no he visto Rush Hour 3; pero ya tengo algunas quejas: la primera, por supuesto, es el chiste de Kung-Fu Fighting; la segunda es: ¿dónde diablos está Jean Reno? Me niego a ver una película que sucede en París, sin Jean Reno. Y tuvieron el descaro de haber puesto un personaje, un taxista francés que odia a los EE.UU.: un papel que hubiera sido perfecto para Jean; y en lugar de eso ponen a un francés genérico. Señores, no puede ser. Yo fui a ver el Codigo Da Vinci, sólo porque salía él; y una década antes fui a ver Godzilla porque Jean Reno tenía una línea que decía: No croissants? Disparen sobre el tipo del casting.